III

O voi ch’in sen della città del fiore, nel suol ch’ha suon di croce e di tormento, volgete un otro ove è rinchiuso a stento un fiato, che vi sembra aura d’onore:    questo globo, entro informe e bel di fuore, è del mondo il model vòto al contento; seguiam tutti un pallon, ch’è pien di vento, da cui si tragge sol polve e sudore.    Ecco un avido il cerca, altri l’attende, un lo spinge, un l’inalza, altri l’atterra, poscia offeso è quei più che più lo prende.    Oh giuoco orma del vero! Ognun fa guerra con quest’orbe mortal; ma chi l’intende li dà de’ calci, e via lo scaccia in terra.

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