XCVII

Già donna, or dea, nel cui verginal chiostro, scendendo in terra a sentir caldo e gelo, s’armò, per liberarne il re del cielo da l’empie man de l’aversario nostro,    i pensier tutti e l’uno e l’altro inchiostro, cangiata veste e con la mente il pelo, a te rivolgo e, quel ch’agli altri celo, l’interne piaghe mie ti scopro e mostro.    Sanale, che pòi farlo, e dammi aita a salvar l’alma da l’eterno danno; la qual se dal camin dritto impedita    le Sirene gran tempo e schernit’hanno, non tardar tu, ch’omai de la mia vita si volge il terzo e cinquantesim’anno.

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