XLVII
Nella vita non essere nulla di nostro.

Non è certo il domani, e vola l’oggi, né l’uom altro ha di suo che ’l tempo d’ieri; a la più ferma età servon d’appoggi momenti, indivisibili, leggieri.    Spenda tesori il Lusso, e ricco sfoggi, che son poi nel morir atomi neri; alzi fabriche immense, ed al ciel poggi, ch’una goccia disfar può sogli interi.    Son di delirio ambiziosi inganni ne’ natalizi dì pompe festive, mentre ogni giorno è un funeral degli anni.    Chi mai le sue ruine a lucro ascrive? Chi di trionfi un arco erge a’ suoi danni? Ahi, sol perdendo l’essere si vive.

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