I
Per donna Ignes, marchesa di Grana.

Non è questa colei (ben la conosco a le bellezze conte) che del canoro mar, de l’arso monte, vicini al suo gran nido, l’altere meraviglie a noi sen porta? Chiudete, amanti miseri, chiudete l’orecchie al suono infido, se morir non volete: ché quella voce è de l’incendio scorta. Non vedete vo’ sciocchi che ’n bocca ha le sirene, Etna negli occhi?