LXXXVII
In morte di Michel Angelo.

Quel che si diè già con lo stile il vanto di far l’ombre spirar, viver le carte, ond’ebbe invidia la natura a l’arte, l’arte che fu per lui mirabil tanto;    chi mira il freddo suo corporeo manto: è morto, un sasso il chiude, indi non parte; chi l’opre e ’l grido: è già risorto in parte, onde nostra pietà nol torce, o pianto.    Morì la dotta man che sculse e pinse, ma non già chi la resse; e fu d’unirsi, fabro celeste, al suo fattor ben degno.    Or sì conforme a quel che ’n terra finse, mira il ver di lassù, ché può ben dirsi che fu pittor di mano, angel d’ingegno.

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