X
Primavera.

A Dio, Flora gentil. La piaggia e ’l colle ecco ti ride, et Aquilon s’asconde; e ’l tuo garrulo araldo infra le fronde a l’aria, a l’aure il mobil canto estolle.    O con che dente lusinghiero e molle morder si sente il freddo in queste sponde; e s’odon mormorar disciolte l’onde di Borea, che le chiuse e che legolle.    Tepidi soli e lucidi sereni fan lieto il mondo; e, quasi perle, i fiori cingono il verde collo ai colli ameni.    Ma, lasso, ai colpi degli arcieri Amori, amorosa stagion, che teco meni, mentre nascono i fior, muoiono i cori.

5 10